Удивительный феномен: жизнь наших великих русских писателей и поэтов - Маяковского, Есенина, Лермонтова, и Пушкина в том числе - демонстрирует то, как жить не надо. Сумасбродно, рискованно, "прожигая" свои дни.
Но именно их творчество, их поэмы и романы - служат нам истиной в последней инстанции, в них мы черпаем мудрость. А почему? Потому что великие люди жить не боялись.
Они не бегали по магазинам, чтобы успокоить нервы шопингом. Не объедались до отвала, чтобы угомонить свою депрессию. И не прикладывались к бутылке, чтобы утолить свои печали. Нет, вру. Прикладывались и еще как.
Но главным было не это. Главным было призвание. Которое заставляло творить, не спав ночами.
Нынешнее поколение живет не так. "Не то, что нынешнее племя!" - воскликнул бы Лермонтов.
Мы стараемся минимизировать свой труд, а удовольствий получить по-максимуму. Мы стараемся переложить свои обязанности на чужие плечи, или вовсе, проехаться на чужом горбу, свесив ноги. Нас этому учат модные книги по тайм-менеджменту и разделению полномочий.
Мы строго сверяем свое время работы с часами отдыха. Иначе чувствуем себя обделенными и угнетенными. Обкраденными своими работодателями.
А еще мы начитались книг по психологии и знаем, как вести себя в отношениях, чтобы ни одна слезинка не вытекла из глаз. Надеваем на себя мощную броню. И расстаемся легко. Не делаем из разлуки трагедию.
Мы не милосердны, потому что нам самим вечно чего-то не хватает. То машины, то дачи, то поездок за границу.
А кто-то даже не мечтает. Кому-то достаточно полного холодильника и работающего телевизора. А все остальное - мещанство.
Мы вычислили формулу счастливой жизни - без тревог, без разбитых сердец, без привязанностей. Но почему-то счастья не чувствуем. Напротив, с таким подходом мы превращаемся в героя книги Чехова - в "человека в футляре". А чем это грозит? Тем, что жизнь пройдет мимо. А мы просто постоим в сторонке.
Мне очень нравится короткое стихотворение Пушкина, ради него я и писала всю эту статью.
Вот оно:
Элегия
Безумных лет угасшее веселье
Мне тяжело, как смутное похмелье.
Но, как вино — печаль минувших дней
В моей душе чем старе, тем сильней.
Мой путь уныл. Сулит мне труд и горе
Грядущего волнуемое море.
Но не хочу, о други, умирать;
Я жить хочу, чтоб мыслить и страдать;
И ведаю, мне будут наслажденья
Меж горестей, забот и треволненья:
Порой опять гармонией упьюсь,
Над вымыслом слезами обольюсь,
И может быть — на мой закат печальный
Блеснет любовь улыбкою прощальной.
А вам нравится поэзия Пушкина?
